Eigentlich waren sie an den Häusern, den Siedlungen imHohen Norden interessiert. Doch das Leben an Bord der Artemis, eines arktiserprobten Seglers, führt die vier jungen Leute, angehende Stadtplaner und Architekten, die von einer Stadt in alpinen Höhen träumen, schnell an ihre Grenzen. Auf engstem Raum zusammengepfercht, skeptisch beobachtet vom Kapitän und seinem Assistenten und umgeben von einer unwirtlichen Landschaft, entwickeln sich ungeahnte Konkurrenzen, Antipathien und eine Art Hierarchie, unter der besonders die zwei Frauen im Team auf unterschiedliche Weise leiden. Die kleine Expedition entwickelt sich immer mehr zu einer Reise ins innere Selbst und zu einer Bewährungsprobe für Geduld und Toleranz. Vor dem Hintergrund der arktischen Landschaft erzählt Anne-Sophie Subilia in Sätzen von diamantener Klarheit eine Geschichte von den Grenzen des Individuums und den verborgenen Wahrheiten hinter dem flüchtigen Menschenbild.

Anne-Sophie Subilia, ist schweizerische und belgische Staatsangehörige, sie wurde 1982 in Lausanne geboren, wo sie heute auch lebt. An ein Studium der französischen Literaturwissenschaft und Geschichte schloss sich der Studiengang Literari- sches Schreiben (Écriture littéraire) an der Hochschule der Künste in Bern an. Anne-Sophie Subilia schreibt für kollektive Literaturprojekte und Zeitschriften, sie ist Autorin von Radiobeiträgen und verfasst Lyrik und Romane. Aus ihrer Feder stammen "L'Épouse" (Éditions Zoé, August 2022), "abrase" (Empreintes, 2021, Stipendium der Pro Helvetia-Stiftung), "Neiges intérieures" (Zoé, 2020), "Les hôtes" (Paulette éditrice, 2018), "Qui-vive" (Paulette éditrice, 2016), "Parti voir les bêtes" (Zoé, 2016, Stipendium der Leenaards-Stiftung) und "Jours d'agrumes" (Éditions de l'Aire, 2013, Schweizer Prix ADELF-AMOPA für das frankophone Erstlingswerk 2014). Von ihrer eigenen Reise entlang der Westküste Grönlands ist neben einem Bühnenwerk, der Performance "Hyperborée", auch der vorliegende Roman inspiriert.

Die Wellen brechen sich an den Eisbergen, an denen wir vorbeifahren. Der Segler rauscht dahin, unter beständigem Seitenwind, bei herrlichstem Wetter und polarer Kälte. Mein Verstand ist diffus, sich selbst fremd, mein Denken löst sich auf, ich atme die Gischt. Das geht seit Stunden so. Wie eine Kavalkade. Vor mir braune, rechteckige Berge, vergleichbar mit riesigen Häuten, die horizontal aufgespannt sind. Ihre Schatten wirken wie Falten. Dahinter, gesäumt von mauvefarbenem Grau, eine zarte weiße Linie, der Schnee im Inneren